Танцуй, пой, пиши, рисуй, не молчи.
среда, 20 июня 2012
A thousand stories he told, aged, but was never old.
Бывают такие моменты, когда становится очень уж интересно: а что бы было поступи я иначе? Вставить другое слово, сделать другой жест, ответить, промолчать. Может все повернулось бы совсем иначе от одного лишь пойманного взгляда, от одной лишь слабо трепещущей улыбки. Как все было бы? Неизвестно. Никто никогда не узнает об этом. Какое счастье ты упустил или какого горя избежал, все так как есть и не стоит жить воспоминаниями и иллюзиями, это ведь глупо. Жить сегодняшним днем, любить здесь и сейчас, а не просчитывать каждый свой шаг, каждое слово. Быть может я опять несу бред, а может я говорю умные вещи решать не мне - читателю. Пусть он подумает над моими словами, а я отдохну от мыслей, слишком уж много их у меня в голове, приходится записывать. Хотя лучше пусть никто не читает, так спокойнее.
A thousand stories he told, aged, but was never old.
«С точки зpения банальной эpудиции каждый индивидуум, кpитически мотивиpующий абстpакцию, не может игноpиpовать кpитеpии утопического субьективизма, концептуально интеpпpетиpуя общепpинятые дефанизиpующие поляpизатоpы, поэтому консенсус, достигнутый диалектической матеpиальной классификацией всеобщих мотиваций в паpадогматических связях пpедикатов, pешает пpоблему усовеpшенствования фоpмиpующих геотpансплантационных квазипузлистатов всех кинетически коpеллиpующих аспектов.»
Внимание вопрос: тут хотя бы половина свов действительно существует? И связаны ли они между собой смыслом, вообще?
Внимание вопрос: тут хотя бы половина свов действительно существует? И связаны ли они между собой смыслом, вообще?
воскресенье, 17 июня 2012
A thousand stories he told, aged, but was never old.
По просьбам (ну или точнее по одной) мои странные новые и не очень рисунки:
суббота, 16 июня 2012
A thousand stories he told, aged, but was never old.
Нашла отредактированные (зачем только?) фотографии старых рисунков. Ностальгия такая. Сейчас руки уже рисуют какую-то пугающую абстракцию или что-то не очень веселое.
Ох помню, на шляпу потратила целый день, я тогда в школу не пошла и решила зря время не тратить.
С дракончиком похожая история – не пошла в школу, накатило вдохновение)
Ох помню, на шляпу потратила целый день, я тогда в школу не пошла и решила зря время не тратить.
С дракончиком похожая история – не пошла в школу, накатило вдохновение)
пятница, 15 июня 2012
A thousand stories he told, aged, but was never old.
Мне бы только растворится в этих нотах, и мне уже не нужны никакие экзамены, оценки, сериалы, люди, жизнь. Только закрыть глаза и перестать контролировать свои мысли, пустить их по течению музыки, пропускать через душу каждый звук, и пытаться закрепить в памяти это восхитительное незабываемое чувство, когда ради музыки я готова на все, когда музыка играет внутри меня только ради меня.
И если в момент крайнего воодушевления музыка резко обрывается в тишину кажется что кто-то рядом умер, умерли твои уши, твоя душа некогда окрыленная упала на мокрый асфальт, остались только чужеродные звуки реальной жизни. Или тишина. Такая угнетающая, такая неправильная после сладостных звуков фортепьяно, такая темная по сравнению с красками, рисующимися струящимися нотами, она накрывает с головой, будто черная дыра. Это всего лишь миг, когда обрывается трель, когда танец костра, зажигающего в тебе страсть и энергию потушен тяжелым водопадом воды. В следующий миг уже не так тяжело, отходит ощущение выросших за спиной и в ту же секунду сломанных крыльев, остается лишь какая-то печаль, грусть, будто от ушедшего навсегда друга, будто от покинутой на всегда надежды. Музыка. Что она делает со мной? Оживляет и убивает, лечит раны и прижигает забытые ожоги, освобождает душу и ломает крылья. Это как роман с печальным концом, потому что она всегда будет свободна, а я всегда буду от нее зависеть.
И если в момент крайнего воодушевления музыка резко обрывается в тишину кажется что кто-то рядом умер, умерли твои уши, твоя душа некогда окрыленная упала на мокрый асфальт, остались только чужеродные звуки реальной жизни. Или тишина. Такая угнетающая, такая неправильная после сладостных звуков фортепьяно, такая темная по сравнению с красками, рисующимися струящимися нотами, она накрывает с головой, будто черная дыра. Это всего лишь миг, когда обрывается трель, когда танец костра, зажигающего в тебе страсть и энергию потушен тяжелым водопадом воды. В следующий миг уже не так тяжело, отходит ощущение выросших за спиной и в ту же секунду сломанных крыльев, остается лишь какая-то печаль, грусть, будто от ушедшего навсегда друга, будто от покинутой на всегда надежды. Музыка. Что она делает со мной? Оживляет и убивает, лечит раны и прижигает забытые ожоги, освобождает душу и ломает крылья. Это как роман с печальным концом, потому что она всегда будет свободна, а я всегда буду от нее зависеть.
A thousand stories he told, aged, but was never old.
Боже, как это нечестно!
Почему одна песня может вернуть меня к жизни, собрать воедино осколки души без малейших швов? Почему музыка такая... понимающая? Залечивает раны, дает выплакаться, и никогда-никогда не молчит, ей всегда есть что тебе сказать. Или просто подарить это восхитительное чувство жизни треплющийся в груди?
И почему людей таких не бывает? Нет, эту мысль развивать нельзя. Проверено. Нельзя ныть. Просто кому-то хочется написать, а понимаешь что некому. Конечно, так много верных друзей, они поддержат, когда все совсем плохо, развеселят может. Но вот так, просто понять меня, не осуждая, не игнорируя или что они обычно делают? Просто написать и понять что на том конце меня понимают.
Мое место в книгах, может в фанфиках даже больше. Книги, они что-то большОе и внушающее, и признанное что ли... А фанфики они не всем доступны для понимания, они менее распространены, не такие, как книги. Но это не значит, что уступают по содержанию.
В общем я устала.
Откуда влось это чувство одиночества у меня в груди? Почему мне так не хватает тепла, которым я вроде бы и не обделана?
Могу описать это как внезапно образовавшийся черной дырой. Только она мне совсем не по вкусу. Это чувство, будто ты упал с непередоваемой высоты, но ты в состоянии подняться, нужна лишь чья нибудь рука, как отправной толчек, да вот только нет ни одной теплой ладони на готове.
Только осуждение в голосах, только требования и условия, а мне нужно просто твердо встать на ноги.
Страшно и одиноко. Вдруг музыка не спасет?
Почему одна песня может вернуть меня к жизни, собрать воедино осколки души без малейших швов? Почему музыка такая... понимающая? Залечивает раны, дает выплакаться, и никогда-никогда не молчит, ей всегда есть что тебе сказать. Или просто подарить это восхитительное чувство жизни треплющийся в груди?
И почему людей таких не бывает? Нет, эту мысль развивать нельзя. Проверено. Нельзя ныть. Просто кому-то хочется написать, а понимаешь что некому. Конечно, так много верных друзей, они поддержат, когда все совсем плохо, развеселят может. Но вот так, просто понять меня, не осуждая, не игнорируя или что они обычно делают? Просто написать и понять что на том конце меня понимают.
Мое место в книгах, может в фанфиках даже больше. Книги, они что-то большОе и внушающее, и признанное что ли... А фанфики они не всем доступны для понимания, они менее распространены, не такие, как книги. Но это не значит, что уступают по содержанию.
В общем я устала.
Откуда влось это чувство одиночества у меня в груди? Почему мне так не хватает тепла, которым я вроде бы и не обделана?
Могу описать это как внезапно образовавшийся черной дырой. Только она мне совсем не по вкусу. Это чувство, будто ты упал с непередоваемой высоты, но ты в состоянии подняться, нужна лишь чья нибудь рука, как отправной толчек, да вот только нет ни одной теплой ладони на готове.
Только осуждение в голосах, только требования и условия, а мне нужно просто твердо встать на ноги.
Страшно и одиноко. Вдруг музыка не спасет?